Afuera

Una pequeña ciudad de cactus se alza como rascacielos desde sus macetas.

Pastos de laguna atrapados en cubos de cemento y rubras espigas  que vuelan entre las rejas.  Ráfagas de aire fresco renuevan el adentro.

Platea de recitales lejanos y aviones que surcan el firmamento.  La voz metálica del tren que pasa dejando su sismo ferroviario, fugaz y tembloroso.

Métafora del jardín ausente.  Afuera con sabor a poco,  que más alla del férreo limite de barrotes ordenados, se extiende en el horizonte con  tejados hasta el infinito.

Fotos: Fio Debernardi